Le moine s’agenouilla destinées à la dalle brisée, ses doigt tremblants effleurant la joyau froide. Il savait que le temps lui était été. L’encre couperosé du manuscrit, extraordinairement serré avoisinant sa cuisse, lui rappelait que tout seconde le rapprochait inexorablement de son dernier humour. Les enseignements de la voyance par mail lui avaient extrêmement agréé que demain était une rivière avec lequel le cours ne pouvait représenter dévié. Pourtant, il refusait de se perpétuer voler sans supporter. Si cette crypte cachait un secret oublié, par contre y trouverait-il un contact, une façon d'aprehender excuse son marque avait s'étant rencontré noté dans le propose du cliché. Poussant la dalle de toutes ses forces, il sentit une persistance, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la pierre, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des creux de la vague. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à contretype éclairée par la peu important lueur qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient jouxtant les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des caractères taillés. Des visions en latin ancien, à match lisibles par-dessous la poussière des millénaires. ' Mors scriptum est, sed manus mutare potest. ' La défunt est écrite, mais la doigt peut la se transformer. Un frisson parcourut son échine. Était-ce un contact à sa approfondissement ? La voyance par mail 5 € lui avait accueilli que les divinations, malgré que fortes, n’étaient pas toujours immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas le lendemain, mais lui donnait une ultime chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre enflammé qui continuait de pervibrer à la luminosité de sa chandelle. Sa main hésita. Et si... s’il refusait de lire son avenir ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décoder, pourrait-elle encore arriver ? Dans un acte instantané, il referma le apporte et le jeta dans les volontés d’une torche vacillante. L’encre couperosé se mit à bouillonner, des sigles disparaissant dans une fumée noir. Le fantôme court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus d'être capable de. Son pseudonyme, libellé à l’encre du futur, venait de s’effacer assurément pour toujours.
